Говорят, что все пишут стихи в пятнадцать-девятнадцать лет. Я за всю жизнь написала, наверное, три, но и меня это не миновало. Но хуже всего, что я тогда писала прозу. А еще хуже, что прекрасный образчик этой прозы навсегда висит в интернете на каком-то жутком сайте конкурса юных писателей под моей фамилией. Это уже почти что беда х)
Но на самом деле, есть и не такие плохие зарисовки. Хотя они все чудовищно ванильные. Хорошо, что я это переросла, а то стала бы второй Звездной.

И это все забавно, на самом деле, если перечитывать. Потому что никто из тех, о ком я писала (а писала я о реальных людях), не остался таким, каким я его представляла тогда. Да, может, они такими и не были никогда, в конце концов. Я ж художник, я так вижу. Теперь вот, правда, уже не вижу. Никакой он не Май, и никакой не принц, и никакой не милый-добрый-уютный, да и всех принцесс из моих историй никто особенно не торопится спасать. Мне кажется, они ждали-ждали, да и сами выбрались, потому что не сидеть же там до кризиса среднего возраста, куда я их отправила. Градус трагизма в том, что я пишу теперь, значительно снизился, при том, что вещи творятся теперь значительно более жуткие (спасибо дедушке Мартину за наше счастливое детство).

В общем, не надо драматизировать. Спокойнее надо, спокойнее.